нет ничего смешней проплаканной печали и собранной в ладонь хрусталиками слез…
есть только краткий миг, в котором нас венчали серебряным крестом, пуская под откос…
есть тихая тоска двух равных параллелей, которые сводил в едино горизонт, и вечная любовь к несбывшимся апрелям, и память к январям, расколотым грозой…
есть странная война оправданных утопий с надуманным «прощай» и брошенным «прости», и, словно Хатико, умеющий ждать опий, и яблоко-кулон, зажатое в горсти, и вычурный ажур, как самый сл…